Luhr, do jeht se en ihrem aquamarinblaue Kleid. Die Hohre huhjesteck. Luhr, wie stolz se dat Klein om Ärm dräht. Sechs Winter hällt se uns ald uss: Mich, ming Euphorie un minge Blues. Sonnesching weed wie ihr Name buchstabiert. Sechs Johr rejiert Chaos he dat Huus. Se laach jähn un laut, hätt 'ne Bleck drop wie Lauren Bacall. Schnurrt wie'n rollije Katz un pack ahn wie en Maathallekraad. Mafiös, wie se zo mir hällt. Et Lääve ess 'e Kinderspill met ihr. Ich jing für sie durch jede Höll. Verdeent hann ich se nit, wöss nit wofür. Loss se all hetze, de Muhl zerfetze, eins weiß ich jenau: Se sinn scheinheilig, verbiestert, kleinlich. Luhr, do jeht ming Frau. Luhr, do jeht se. Do jeht ming Frau. Sie kann jönne un hätt, wo mancheiner'n Jall hätt, e Häzz, dat se op der Zung dräht un steht zo dämm, wat se säht. Sie schwemmp – charmant – jäjen der Strom. Met ihr kann mer Pääde stelle jonn. Sechs Johr - kein langwiehlje Sekund. Sie's spannender als hundertdausend Volt. Nennt mich ruhig Spinner: Sie's die für immer! Dä Schoß ess ming Frau. Und sie's dä Wahnsinn, muss'se nur'ns ahnsinn. Luhr, do jeht ming Frau
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