In seiner verwitweten Jahren der Sehnsucht in seinem Fenster Raum von Licht
lag er um das Öl auf die Leinwand brachte süße Erinnerung an das Leben
Sein gesprenkelt Bart mit einer Bürste von Farbe, seine beschmutzte Hände sowohl Anmut und Geschwindigkeit < br /> ich war der Junge, der mit der Abend kam, seine Fußböden zu fegen und seinen Tee bringen
um die Welt, die er der Meister war, füllte seine Landschaften die Galerie Hallen
Aber jetzt ist er gemalt nur Porträts, ungerahmt auf seinen privaten Wände
Themen Wohn-Walking-lachen in der spielerischen Flug oder weichen Refrain
A tausend Formen und Farben, aber jeder in die gleiche
auf der anderen Seite (über die Zeiten hinweg) die bewegende Hand der Geschichte blutet
... für einen freundlicheren Augen, uns zu sehen, nicht wie wir sind, sondern wie wir träumen
wenn ich dort ankam sah er so müde und am Ende
und wie ich seine Bank und Bürsten gereinigt, ich wollte laut wie er zu sein
er sagte, dass Kunst nur Sehnsucht, zu tun, was nicht versuchen, sein kann getan
Und obwohl er tausend Gemälde unterzeichnet hatte, noch würde er nie ein
fertig Als ich meine Kehr fertig auf, in seinem Schlaf er ihren Namen
sprach ich sah wieder an allen Porträts, das Gesicht jeder den gleichen
Nicht wie sie in Schmerz und Leid, aber in zeitlose Schönheit
gesehen, als sie seinen edlen Traum
Across the serviert Seite (über die Zeiten hinweg) die bewegende Hand der Geschichte blutet
... für einen freundlicheren Augen, uns zu sehen, nicht, wie wir sind, sondern wie wir träumen
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